Ich schloss meine Augen und versuchte zu schlafen.
Mein Verstand wollte nicht aufhören. Es kreiste zurück zur Ablagerung, so wie eine Zunge zu einem gebrochenen Zahn zurückkehrt. Kazans Stimme auf der Aufnahme, flach und schnell. Der Name, den ich übersetzt hatte. Mercers Stift bewegt sich über sein Notizbuch. Die Limousine an der Straßenecke. Geralds Stimme am Telefon. Jewgeni Kasan.
Können Sie sich in einen Mann verlieben, den Sie nur einmal gesehen und mit dem Sie noch nie gesprochen haben? Noch nie getroffen? Als Reaktion darauf pochte mein Kitzler, und wenn mein durchnässtes Höschen ein Indikator dafür war, hatte ich genau das getan.
Ich rollte mich auf die Seite und schaute auf die Uhr auf dem Nachttisch. Die roten Ziffern tickten vorwärts. Zehn Uhr. Zehn Uhr dreißig. Elf.
Um elf Uhr vierzig gab mein Körper nach. Der Schlaf zog mich in langsamen Schritten nach unten und schleppte mich durch Schichten der Angst hinab, bis ich einen Ort erreichte, der der Ruhe nahe kam.
Um elf Uhr fünfzig wachte ich auf und wusste zunächst nicht, warum. Dann hörte ich die Tür, ein elektronisches Klicken, das mechanische Surren einer Schlüsselkarte, die vom Schloss gelesen wurde.
Meine Augen öffneten sich. Der Raum war dunkel. Für einen Moment dachte ich, ich hätte es geträumt. Restangst spielt einem übermüdeten Gehirn einen Streich.
Dann hörte ich, wie die Türklinke durch mein tragbares Türschloss gestoppt wurde. Ich setzte mich auf. Mein Puls stieg bereits. Auch die Sicherheitskette war angelegt, und ich hatte sie zweimal überprüft, bevor ich das Licht ausschaltete. Die Tür ließ sich nicht öffnen, oder? Die Hotelabschreckung durch AceMining war garantiert. Nur ein Mensch mit der Größe und Kraft eines Gorillas könnte durch dieses Ding hindurchkommen.
Auf der anderen Seite meiner Tür stand ein Gorilla, und kurz darauf fiel ein Hauch von Flurlicht auf den Teppich. Eine Hand kam durch den Spalt, dicke Finger griffen nach der Kette und tasteten die Metallglieder ab, so wie ein Mensch im Dunkeln eine Wand entlang tastet.
Ich habe nicht geschrien. Später würde ich mich darüber wundern. Ich drehte es um und versuchte zu verstehen, was in den zwei Sekunden zwischen dem Anblick der Hand und dem Griff nach meinem Telefon in meinem Nervensystem passierte. Etwas in mir wurde kalt und platt, so wie es bei Hochdruckübersetzungen der Fall war, wenn der Raum auf die Größe des nächsten Wortes komprimiert wurde und nichts anderes existierte. Überleben im professionellen Gewand der Ruhe.
Meine Finger schlossen sich um das Telefon auf dem Nachttisch.
Die Kette riss.
Die Tür schwang nach innen. Zwei Figuren. Groß. Männlich. Sie bewegten sich so schnell, dass das Licht im Flur blinkte, als sie hindurchgingen.
Ich war aus dem Bett, bevor mein Gehirn aufholte. Nackte Füße auf Hotelteppich. Telefon in meiner rechten Hand. Das Badezimmer war drei Schritte entfernt. Wenn ich hineinkäme, die Tür verschließe und 911 wähle, wenn ich sechzig Sekunden kaufen könnte.
Eine Hand schloss sich um meinen Oberarm. Meine Finger gruben sich fest genug in den Muskel, um einen weißen Ruck in meine Schulter zu schicken.
Ich habe mich verdreht. Mein linker Ellbogen fuhr nach hinten und traf auf etwas Festes. Ein Grunzen. Heißer Atem in meinem Nacken. Aber es waren zwei von ihnen und einer von mir, und der Griff um meinen Arm löste sich nicht.
Eine zweite Hand packte meine Haare. Habe es gefistet. Ich riss meinen Kopf zurück, bis ich an die Decke schaute. Der Schmerz breitete sich auf meiner Kopfhaut aus. Ich spürte, wie sich der Schrei in meiner Kehle immer weiter steigerte, und dann brach der Flur hinter ihnen auseinander.
Lärm. Das Knacken von etwas Hartem, das auf den Knochen trifft. Körper bewegten sich durch die offene Tür, aber es waren nicht dieselben Männer. Diese bewegten sich unterschiedlich. Schneller. Kontrolliert. Bewegung, entstanden aus Training, aus Wiederholung, von Männern, die dies so oft getan hatten, dass ihr Körper keine Anweisungen mehr von ihrem Gehirn benötigte.
Die Hand in meinen Haaren ließ los.
Ich bin gefallen. Schlage mit meinen Knien auf den Teppich und bedecke meinen Kopf. Gewalt bewegte sich über mir. Grunzt. Der dichte Aufprall eines Körpers, der gegen eine Trockenbauwand prallt. Russische Befehle, scharf und knapp, und der Akzent war für die Männer, die mich gepackt hatten, falsch. Ein anderer Russe. Ein anderer Ursprung. Professional.
Dann Stille.
Ich hob meinen Kopf.
Der Raum sah aus, als wäre darin etwas explodiert. Die Lampe vom Nachttisch war zersplittert auf dem Boden. Der Nachttisch selbst lag auf der Seite. Die beiden Männer, die eingebrochen waren, lagen regungslos am Boden und hatten die Arme im falschen Winkel eingeklemmt. Über ihnen standen vier weitere bewaffnete Männer, deren Gesichter mit dunklen Sturmhauben bedeckt waren. Ihre Atmung wurde kontrolliert. Ihre Waffen waren waagerecht.
Einer von ihnen drehte sich zu mir um.
„Miss Benson.“ Sein Russisch war Moskau-sauber. Ausgebildet. „Bist du verletzt?“
Mein Mund öffnete sich. Es kam nichts heraus. Meine Kehle hatte sich um die Worte geschlungen, so wie sich eine Faust um einen Schlüssel schließt.
Er ging neben mir in die Hocke. Durch die Augenlöcher der Sturmhaube konnte ich seine Augen sehen. Ruhig. Stetig. Die Augen von jemandem, der schon einmal in Räumen wie diesem gewesen war und sie nicht bemerkenswert fand.
„Miss Benson. Sind Sie verletzt?“ Er sprach jetzt Englisch.
“NEIN.” Das Wort kam roh heraus.
Er nickte einmal, berührte seinen Ohrhörer und sprach schnell Russisch.
„Mein yeyo zabrali. Ona tsela.“
Wir haben sie. Sie ist unverletzt.
Er nahm meinen Arm und half mir auf die Beine. Meine Beine zitterten. Meine Hände zitterten. Mein Kiefer war so fest angespannt, dass meine Zähne schmerzten.
„Wer –“, begann ich.
Er hielt das Telefon hoch. Drückte es mir in die Hand.
„Jemand möchte mit dir sprechen.“
Ich hielt das Telefon an mein Ohr. Meine Finger rund um das Gehäuse waren taub.
„Miss Benson.“ Die Stimme war leise. Kontrolliert. Ich habe es so erkannt, wie man ein Geräusch erkennt, das einem bereits unter die Haut gegangen ist. Mein Puls, der vor lauter Angst lief, stolperte über sich selbst und fand einen neuen Gang. „Du hast heute etwas übersetzt, das dich zur Zielscheibe gemacht hat. Ich bin der Grund, warum du noch am Leben bist.“
Jewgeni Kasan. Am Telefon. In meinem Ohr, nicht in meinen Träumen. Während ich barfuß in den Ruinen meines Hotelzimmers stand und das Sweatshirt und die Flanell-Pyjamahose meines Vaters trug, umgeben von bewaffneten Männern und den Körpern der Männer, die sie angehalten hatten …
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Credit Post By: Lexi Johnson | Author